Desce a escadaria transvertida de vida
No salão todos param de conversar
Como se o ruído fosse uma ofensa
Embriagado pela atmosfera de perfumes sintéticos e irreais
Grito: “MORTE, MORRE!”

Se um instante durasse mais do que isso mesmo
Elegeria aquele como meu...

Até a cor dos cabelos é falsa
Enquanto ondulam ao dançar
Apetece-me vomitar
Mas não tenho mais no estomâgo do que vermes e terra...